À la baille

À la baille, je viens de balancer mon Moi. Il est là, je suppose en train de couler, de céder, de m’oublier. J’en attends un autre, un tout neuf, tout gentil et brillant. Mon Moi est naze : il surnage, surcharge, une vraie décharge. Il se planque dans les ondes et essaie de rebondir contre l’autre rive pour me revenir. L’onde est faite pour disparaître, mais telle qu’elle est là, maintenant, me renvoyer mon Moi en loucedé. Moribond, il fait des bons et a toujours joué au con. Il m’a bien regardé quand je l’ai balancé, ce vieux viandard, véritable plaie ouverte jamais contente qui m’a toujours porté préjudice.

Je jette un coup d’œil comme à la va-vite, l’air de rien : il se débat, ce vieux scélérat. J’ai oublié de le lester, de lister dedans Moi tout ce visqueux vieux fatras.

L’autre rive absorbe hésite attire repousse rappelle renvoie.

Je viens de fermer les yeux

Lâcher

Le vide le rien l’ordure le poids la matière

Le large enduit de l’ennui de l’hypocrisie de l’apathie de la duplicité

De la complicité

Le refus du monde comme il est

 il faut ânonner : Ce qui est, est

Ce qui est, est

Ce qui est, est

Ce qui est, est

Les repères orthonormés

Pressentir les mouvements de vie les liens

Et tout ce qui s’ensuit

Ça tisse détisse se retisse

Angoissé paralytique anesthésique exit

Je rouvre les yeux. Je ne vois plus l’onde. j’ai entendu un bruit. Là, juste là. Dans l’oreille interne. Ça bourdonne et redondonne. Une vraie tangente bélière.

Je ne sais pas ce que c’est.

Encore.

La substance

L’air

L’azur

Peut-être.